Pinseln, einst so farbenfrohen,
fallen matt die Haare aus

Spiegelscherben, scharfe Zacken
zeigen dein zerbrochen Selbst

Dein Erfolg war Perlmutt Glanz,
gibt Muscheln jetzt wie Sand am Meer

Brennnesseln gedeihen dreist,
auf deinem Bett, wo du noch schläfst

Schreibst ein Buch, das niemand liest,
in Stein gemeißelt schon dein Name

Lebensquell versiegt, dein Herz ist
Wüste – übrig bleibt nur Staub

14.-15.2.07 (Björn, 19)